Todos los fragmentos de las mujeres que nos precedieron hilvanados en hilos finos que insisten en permanecer. Cada día vamos dejando...

Son sólo fotos viejas. Desteñidas, opacas. Los cachetes gorditos y los dientes desparejos. El peinado ochentoso con el cerquillo infame y el pelo largo atrás, sin cepillar. La blusa prestada con el cinto blanco a la cadera. El verde rabioso de las sombras de los ojos y los labios rosa pálidos. La mirada, tristona en el fondo, de la niña de quince años que adolece en el papel fotográfico. Son fotos viejas mamá. Nada más. Ellos no saben. Ellos no estaban ese día. No saben del n

Un relato con algo de lo que vivimos en pandemia, y algo de humor también.

La puerta se abre. Él entra con sus botas sucias de la calle y su cansancio pegado en su andar lento. El cuarto con las veladoras...

Londres. Es primavera pero se sabe que para una uruguaya esa temperatura es invierno seguro. Campera cerrada, guantes, bufanda y gorro....

Mamá Rosa no podía dejar de mirarlo. Sus ojos dormidos para siempre. El olor de la madera y la colonia con alcohol en la tela bordada...

Las gotas caen  y lavan el calor del día sofocante, lavan las risas y los llantos de todos los patios y de todas las calles. Agua que...

Fin de año. Balneario. La mesa larga. Los vasos de vidrio con coca cola, los platos con lechón y las aceitunas. La mesa de los niños,...