Todos los fragmentos de las mujeres que nos precedieron hilvanados en hilos finos que insisten en permanecer. Cada día vamos dejando...

Son sólo fotos viejas. Desteñidas, opacas. Los cachetes gorditos y los dientes desparejos. El peinado ochentoso con el cerquillo infame y el pelo largo atrás, sin cepillar. La blusa prestada con el cinto blanco a la cadera. El verde rabioso de las sombras de los ojos y los labios rosa pálidos. La mirada, tristona en el fondo, de la niña de quince años que adolece en el papel fotográfico. Son fotos viejas mamá. Nada más. Ellos no saben. Ellos no estaban ese día. No saben del n

Las gotas caen  y lavan el calor del día sofocante, lavan las risas y los llantos de todos los patios y de todas las calles. Agua que...

Fin de año. Balneario. La mesa larga. Los vasos de vidrio con coca cola, los platos con lechón y las aceitunas. La mesa de los niños,...

La mesa puesta. Las tazas de porcelana, el azucarero cascado y la tetera del juego. El plato ovalado en el centro con los bizcochitos de...

Sábado de mañana. El sol entra por la ventana del omnibus matando el frío de la hora. El movimiento rítmico de la ruta y el murmullo de...

—¿Llegaron los reyes? —pregunta Santi a las siete de la mañana. Esa mañana llena de calor sofocante y ansiedad infantil, madruga como...

Noche buena. Balneario. La casa de los abuelos. El fondo de arena y pinocha. Noche estrellada de treinta grados. Los primos armamos la...

Diciembre. Fiesta de fin de cursos. El gimnasio de la escuela. La profesora de canto, hábil pianista, hace rebotar las gastadas teclas...

La casa está vacía. Como siempre. Afuera en el patio los pájaros entonan un concierto primaveral que se cuela por la ventana abierta del...